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a uerba

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sobre poesia...

em dezembro 16, 2013

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não entendo a poesia somente entre regras, rimas e métricas.
a poesia é sentimento até do que nem a palavra expressa,
existe eco no oco.

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Sei que ela vem vindo, por todas as qualidades que aportam em mim. O choro. A ansiedade. A raiva. A fragilidade. A sensibilidade. A fome. É como viver a morte ou descobrir mais da sobrevivência a cada mês. Ainda que todos esses sentimentos-reações tenham sido folclorizados/estereotipados ao longo dos tempos, todos eles fazem sentido. Todos resumem o estar viva de forma intensa e particular. São cinco dias sangrando... E como meu corpo poderia não reagir a isso? É tudo tão simbólico. O sangue que se esvai do mesmo lugar em que é gerado um novo ser. E se este não existe, a morte vem pra findar, em ciclo. Na vida também é isso. Talvez sendo mulher e aprendendo a sangrar desde cedo, seja mais fácil lidar naturalmente com a existência das rupturas ou a magia de sempre estar renascendo, se renovando. Cada vez que reflito isso descubro mais da metáfora do viver, das etapas, do aprender a sangrar, estancar, deixar fluir os pedaços, regenerar.

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