Ver-ão.

Já apaguei e reescrevi tantas vezes o que quero

falar, que mal sei por onde começar. É que assim, 

como ele, e como o que sinto, e como esse como 

que não é de comer, eu nunca sei por onde 

começar. É como toda vez que vou contar a nossa

história, que, na verdade, é minha história; e eu 

me alongo, pois não quero só contar, mas 

também relembrar cada detalhe vivido e 

revivê-los. Tentativa besta de descobrir alguma 

novidade, no próprio passado. Tipo...

o eterno balanço da caixa de fósforos,

o nascer do sol ao lado da lua às 4 da 

manhã e de frente para o mar, o quase 

beijo roubado de fim de noite, o filme

que ninguém prestou atenção, o doce

que nunca chegou de viagem, as grandes

conversas de poucas palavras.

Mas sabe quando é preciso parar de sofrer? Eu

preciso parar de sofrer por essas coisas; com 

essas coisas. Falo tanto em amadurecer coração,

mas amadurece mesmo? O meu deve ser coração

fruta da estação o tempo todo, amadurece e cai.

Se estatela no chão. E nem eu mesma consigo 

entender essa comparação ridícula que acabo de

fazer. Deve ser coisa de gente que não larga passado

e tenta floreá-lo com metáfora esdrúxula. Bom,

mas se fosse de entender coração teria momento

certo pra bater, e não tem. É por isso que 

sinceramente, não sei até que ponto sofrer é 

processo de desapegar. Dá pra desapegar feliz,

não? Será que eu consigo? Será que me mudo?

Será que fujo? Será? Alguém me explica por que

no coração a gente não manda? Eu só queria

uma explicação que não fosse a do meu coração

fruta de estação. Na verdade, eu queria uma nova

estação.